Ночь уже не безликая. С хрустальными осколками зазеркалья. Зыбкая, но холодная и уже с мягким оттенком снега. Все меняется…

Разбираю себя на какие-то странные куски прошлого. То из чего я сам построен. Возникают очень необычные образы, и получается что-то несуразное. И всегда страницы книг, авторы. Все-таки книги вплетаются в нас очень сильно, и создают что-то в нас, меняют или не меняют. Так или иначе, книги имеют большое влияние. И, наверное, они воспитывают. А если так, то это и авторы. Если так посмотреть, то вырисовывается забавная цепочка из имен. Я попытался взглянуть на это как-то поэтапно. И вот что получилось. Если отбросить все и оставить основное… Тогда с самого начала, самое раннее: Толкиен-Муркок-Желязны. Много позже: Перумов-Лукьяненко-Стругацкие. А потом: Кинг-Лавкрафт-По. И уже: Гюго-Достоевский-Кафка.
Боюсь подумать, что ждет меня впереди…
Это цепочки. Стежки. Ихними страницами сплетался какой-то такой я.

Последнее время пытаюсь вернуть себе хоть какое-то новогоднее настроение. Потерял чувство этого праздника уже давно. А ведь в детстве Новый год и Рождество были самыми любимыми праздниками. Это нужно чувствовать и, наверное, нужно быть слишком ребенком чтобы верить в эту маленькую сказку. Так вот я это утратил. И может быть правильно, что это уходит со временем. Пусть это глупо, но мне хочется возвращаться. Хотя бы иногда. Старыми фильмами Тима Бертона, музыкой Элфмана и страницами «Рождественских историй» Диккенса. Так начали появляться и "Сказки Сноувитвиля". Я даже не знаю что это вообще такое. Просто мой очередной бред, но мне приятно это писать. Может быть из них что нибудь получится.