Любить — это находить в счастье другого свое собственное счастье.
1.
читать дальшеЕсть на земле такие места, в которые сразу и не поверишь, пока не побываешь там сам. Пока не увидишь, пока не прикоснешься ко всему тому, о чем раньше читал только в сказках. Но такие места есть и все что там происходит реально. Не на страницах книг, не на фантастических картинах. Все это есть на самом деле, и порой очень близко, может быть даже совсем рядом. Иногда нужно только уметь увидеть и поверить. История, которую я хочу вам рассказать случилась под рождество в местечке под названием Сноувитвиль. Говорят, что когда-то это был небольшой городок в горах. Там жили очень милые и добрые люди. И самое удивительное, что у них было, это зима. Люди Сноувитвиля говорили, что такой волшебной и доброй зимы нет больше нигде, ни в одном уголке земли. С лютыми метелями, с ледяными ветрами; то морозная, колючая и свирепая, то мягкая и пушистая, но всегда белоснежная и необычайно красивая. Бывало, метет весь день, свирепствует, воет и бьет в лицо колючим снегом. И тогда не хватает воздуха и сил с ней бороться и ничего не видать за этой сплошной белой стеной сыплющего снега. Но когда успокаивались злые метели, когда усмирялись ледяные ветра, вокруг воцарялась небывалая сказочная тишина. И не хватало слов, чтобы описать раскинувшуюся вокруг красоту. Все было белым. Снег был на деревьях, на крышах домов, на мрачных старинных замках. Даже сутулые фигуры руин громоздились теперь накрытые пушистыми белыми сугробами. И было тихо, очень тихо. И только снег, все тот же белый снег продолжал падать с небес, медленно кружа в воздухе. От этой красоты захватывало дух. Мороз оставлял затейливые рисунки на окнах домов, раскидывал хрустальные побеги изморози на ветках деревьев. Мороз приятно покалывал лицо и холодил кожу. И каждый раз, вдыхая свежесть этой зимы, ловя лицом ее снежинки можно было почувствовать что здесь, в Сноувитвиле сказка воплощается в жизнь. Или же наоборот, здешняя жизнь становится самой живой сказкой.
Так рассказывал мне мой дедушка, когда я был еще совсем ребенком. Зимними холодными вечерами, сидя в кресле у камина, он часто рассказывал мне про Сноувитвиль. Он родился и вырос в том сказочном городке и уехал оттуда, когда Сноувитвиль умер. Я любил слушать его, но в его рассказах я видел только сказки. И в такой же поздний зимний вечер, уже умирая, мой дедушка, рассказал последнюю из своих сказок. Он лежал в своей комнате в кровати и, глядя, как падает снег за окном, тихо говорил.
Он говорил о том, что все живые люди сторонятся мертвых мест и как бы ни был хорош Сноувитвиль, он старел. Он был очень старым городом и хоть и медленно, но неотвратимо приближался к своей смерти. И будучи не просто городом, а краем, местом, живущим, в единении со своей природой умер не только как город. Умерли не только покинутые людьми дома. Омертвели все Сноувитвильские земли. Погибли деревья и растения, исчезли звери и птицы, лес умер. Старые покосившиеся домики, заброшенные замки, руины… все это осталось, но во всем этом уже не было жизни. Весна приходила и раскрывала раны умерших земель. Лето умывало забытые края теплом солнца, но мертвая природа была равнодушна к теплу и свету. Осень набрасывала на Сноувитвильский пейзаж еще более пугающие тона. И только зима осталась той же. Она возвращалась и одевала мертвые края снегом. Убаюкивала метелями. Дарила так идущую ей теперь холодную бледность.
Мой дедушка умер, прошли года, но его сказки так и остались в моей памяти. Остались чем-то добрым и волшебным. Но только сказками. И все же было что-то, что заставляло, держало меня в твердой уверенности, в какой-то невероятной убежденности, что городок Сноувитвиль существовал. Не в нашем сером и скучном мире, не в нашей реальности, а где-то там, где жила память моего дедушки. Ведь он действительно жил где-то до того как переехал в Лондон. А значит, Сноувитвиль существовал. Значит и сейчас где-то далеко-далеко он лежит укрытый снегами, покинутый и всеми забытый. Мне было уже восемнадцать лет, когда мысли о сказочном городке уже прочно овладели мной. Я понял что не успокоюсь пока не найду его.
читать дальшеЕсть на земле такие места, в которые сразу и не поверишь, пока не побываешь там сам. Пока не увидишь, пока не прикоснешься ко всему тому, о чем раньше читал только в сказках. Но такие места есть и все что там происходит реально. Не на страницах книг, не на фантастических картинах. Все это есть на самом деле, и порой очень близко, может быть даже совсем рядом. Иногда нужно только уметь увидеть и поверить. История, которую я хочу вам рассказать случилась под рождество в местечке под названием Сноувитвиль. Говорят, что когда-то это был небольшой городок в горах. Там жили очень милые и добрые люди. И самое удивительное, что у них было, это зима. Люди Сноувитвиля говорили, что такой волшебной и доброй зимы нет больше нигде, ни в одном уголке земли. С лютыми метелями, с ледяными ветрами; то морозная, колючая и свирепая, то мягкая и пушистая, но всегда белоснежная и необычайно красивая. Бывало, метет весь день, свирепствует, воет и бьет в лицо колючим снегом. И тогда не хватает воздуха и сил с ней бороться и ничего не видать за этой сплошной белой стеной сыплющего снега. Но когда успокаивались злые метели, когда усмирялись ледяные ветра, вокруг воцарялась небывалая сказочная тишина. И не хватало слов, чтобы описать раскинувшуюся вокруг красоту. Все было белым. Снег был на деревьях, на крышах домов, на мрачных старинных замках. Даже сутулые фигуры руин громоздились теперь накрытые пушистыми белыми сугробами. И было тихо, очень тихо. И только снег, все тот же белый снег продолжал падать с небес, медленно кружа в воздухе. От этой красоты захватывало дух. Мороз оставлял затейливые рисунки на окнах домов, раскидывал хрустальные побеги изморози на ветках деревьев. Мороз приятно покалывал лицо и холодил кожу. И каждый раз, вдыхая свежесть этой зимы, ловя лицом ее снежинки можно было почувствовать что здесь, в Сноувитвиле сказка воплощается в жизнь. Или же наоборот, здешняя жизнь становится самой живой сказкой.
Так рассказывал мне мой дедушка, когда я был еще совсем ребенком. Зимними холодными вечерами, сидя в кресле у камина, он часто рассказывал мне про Сноувитвиль. Он родился и вырос в том сказочном городке и уехал оттуда, когда Сноувитвиль умер. Я любил слушать его, но в его рассказах я видел только сказки. И в такой же поздний зимний вечер, уже умирая, мой дедушка, рассказал последнюю из своих сказок. Он лежал в своей комнате в кровати и, глядя, как падает снег за окном, тихо говорил.
Он говорил о том, что все живые люди сторонятся мертвых мест и как бы ни был хорош Сноувитвиль, он старел. Он был очень старым городом и хоть и медленно, но неотвратимо приближался к своей смерти. И будучи не просто городом, а краем, местом, живущим, в единении со своей природой умер не только как город. Умерли не только покинутые людьми дома. Омертвели все Сноувитвильские земли. Погибли деревья и растения, исчезли звери и птицы, лес умер. Старые покосившиеся домики, заброшенные замки, руины… все это осталось, но во всем этом уже не было жизни. Весна приходила и раскрывала раны умерших земель. Лето умывало забытые края теплом солнца, но мертвая природа была равнодушна к теплу и свету. Осень набрасывала на Сноувитвильский пейзаж еще более пугающие тона. И только зима осталась той же. Она возвращалась и одевала мертвые края снегом. Убаюкивала метелями. Дарила так идущую ей теперь холодную бледность.
Мой дедушка умер, прошли года, но его сказки так и остались в моей памяти. Остались чем-то добрым и волшебным. Но только сказками. И все же было что-то, что заставляло, держало меня в твердой уверенности, в какой-то невероятной убежденности, что городок Сноувитвиль существовал. Не в нашем сером и скучном мире, не в нашей реальности, а где-то там, где жила память моего дедушки. Ведь он действительно жил где-то до того как переехал в Лондон. А значит, Сноувитвиль существовал. Значит и сейчас где-то далеко-далеко он лежит укрытый снегами, покинутый и всеми забытый. Мне было уже восемнадцать лет, когда мысли о сказочном городке уже прочно овладели мной. Я понял что не успокоюсь пока не найду его.
@музыка: Bruno Coulais "Dreaming"
@темы: "Сказки Сноувитвиля", "Рассказы"